MT-000

Elle écoute les murs froids, carresse la buée sur les vitres. Les trésors animés ont disparu. Les arbres se balancent dans le miroir du néant, aux reflets brumeux, sereins. Elle était assise dans le grand canapé sous l'orage. Les genous repliés, dans le froid. Une tasse de thé, pas loin, la télé, un tableau inachevé, un livre sans intérêt, des meubles dans l'attente, des objets, des choses, tant de choses qui ne sont là que dans l'attente qu'on les utilise, mais qui sont mortes, bel et bien mortes, tous ces objets sont morts. La vie, c'est elle seule, dans ce paysage de mort. Pourtant elle se sent morte, elle aussi. Rester là des heures, sans